Я начал психовать, мне не по нраву осень…
Вся эта грязь и лужи под ногами,
Над головою в небе редко просинь,
Уже ледок между людскими берегами….
Травы, ушедшей в небытье, сухие линии,
Невысоко дорожка солнечного света,
Тяжелых тонны туч, белёсье инея,
Все дни серы, от растворившегося цвета…
Ах, «пышная пора, природы увяданье»,
Поэты могли видеть в грязи сущность…
А мне вот взять, преодолеть бы расстоянье…
Но не моё, да и не так насущно –
Никто на том краю не ждёт конечно,
Так долго ждать не могут просто люди…
Мы паримся, извечно, бесконечно,
Что ТАМ нас не поймут, и вдруг осудят….
Асфальт, две лужи, грязь, скрипят качели…
В подъездах молодежь слова рисует…
Идут так просто мимо дни, недели….
И лес по одеялу белому тоскует…
Зажгу камин, взберусь на подоконник,
С собою кофе, зажигалка, сигареты,
Эх, лето, был я лучший твой поклонник!..
Кроссворды, прошлогодние газеты….
Все спят… гараж, фонарь, и те две лужи…
Потом проснусь, так просто, задремавши,
Пойму – теперь немного стал простужен,
А за окном с утра кружится лист опавший…….
Просперо, 17.10.2009